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A Rita morava a dez minutos a pé da casa da garagem.
Não por acaso. Quando entrou na equipe, seis anos atrás, ela organizou a vida em volta daquele endereço. Mudou de apartamento para ficar perto. Matriculou o filho na escola da rua de baixo. Às cinco e meia, saía do trabalho, pegava o menino no portão e ainda chegava a tempo da aula de italiano das terças e quintas.
No endereço novo, são dois ônibus. Uma hora e dez para ir, outro tanto para voltar.
O italiano foi o primeiro a sair da agenda. O portão da escola passou para a vizinha, em troca de favores que a Rita ainda está calculando.
Ninguém fez nada errado nessa história.
A sala do centro é melhor. O metrô ao lado é real. Os quarenta minutos que você ganhou também são reais, e você tem usado cada um: chega em casa antes do escuro, voltou a caminhar à noite, janta sem pressa.
A votação foi limpa. Todo mundo falou, todo mundo levantou a mão ou deixou de levantar. A Rita teve a chance de argumentar e argumentou, com calma, por dois minutos.
Perdeu por oito a um.
E é aqui que a conta fica estranha. Oito pessoas ganharam um pouco cada uma. Uma pessoa perdeu muito, sozinha. Somando tudo, o grupo saiu no lucro: oito vezes quarenta minutos dá mais de cinco horas por dia, contra as duas horas e pouco que a Rita perdeu.
Só que ninguém vive a soma. Você vive os seus quarenta minutos. A Rita vive as duas horas dela, inteiras, sem dividir com ninguém.
Desde a mudança, ela chega pontual, entrega tudo no prazo e almoça mais rápido do que antes. Na última sexta, você ofereceu carona até o terminal. Ela agradeceu e disse que não precisava.
Você não sabe se ela ficou chateada com a decisão, com o grupo ou só com a semana.
Sabe que a sua mão levantada entrou na semana dela.
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