Dia das Mães.
Pede uma dose encorpada.
Rascante, até.
Sem gelo. Sem diluição.
Direto ao ponto. 💥

Nada de texto açucarado, daqueles que elevam as mães a seres celestiais infalíveis — não aqui.
Mães merecem verdade, não perfumaria.
E açúcar demais enjoa, até em texto.
Evitar diabetes emocional é compromisso da casa.

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Toda mãe é em parte heroína, em parte vilã, um tanto terapeuta improvisada e, muitas vezes, refém emocional dos próprios filhos.
Sabemos.

Ah, e é claro: 100% culpada. Não importa o que deu errado, a culpa é da mãe.
Filho tropeça? Culpa da mãe.
Filho esquece o casaco? Culpa da mãe.
Filho cresce, vai pra terapia? Freud já avisou — é culpa dela também.

Acontece que, com tudo isso, mães são criaturas extremamente intrigantes; e se o mundo moderno coleciona dados e estatísticas para medir a vida, nenhuma planilha alcança o instante em que uma mãe decide amar alguém mais do que a própria existência. Ou não.
E dessa decisão, dependerá muita coisa.

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Mãe é aquela que te pega no pulo — mesmo quando você acredita piamente na própria desculpa esfarrapada. Naquele momento em que você se convence que está abafando, ela desbanca a história e acaba com a peça.
Ela sabe.
Às vezes ela só acerta o chute, ou atira para cima e derruba a caça.
Deve ter um favoritismo forte com os palpites delas lá no além.

Dentro do pântano dos feitos inacreditáveis, ela nada de braçada.
Reconhece tom de voz, suspiro e até frequência respiratória.
E consegue transformar um simples “você vem almoçar domingo?” em ordem categórica.
Ai de você se ousar faltar.

Percebe? Ela sabe exercer domínio — para o seu alívio, ou para o dela.
Mãe tem o jogo nas mãos.

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Pois é: tem vezes que ela simplesmente erra.
Surpresa para ninguém — ou quase ninguém, porque sempre tem um desavisado que toma susto com isso.
(Culpa da mãe, provavelmente.)

Mas é claro que ela erra — ser humano que é.

E sim, muitas vezes, os erros machucam.
Deixam marca. Ferem mesmo.
Porém, ser mãe é um cargo tão absurdo que já vem com o direito ao perdão embutido.

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O nível de entrega que esse cargo exige já é, por si só, motivo de redenção.
No currículo da maternidade, experiência prévia não é pré-requisito obrigatório.
Também não é suficiente.
Cada filho é um universo distinto, com órbitas e gravitações próprias. Indecifrável. Irrepetível. Muitas vezes, contraditório.

Errar faz parte.
Permanecer no cargo é o essencial.

Sua mãe permaneceu no cargo?
Ótimo.
Perdoe as escorregadas. Perdoe as falhas, os erros, as faltas.
Perdoe de coração.
Porque, no limite, ela entregou a você tudo o que ela tinha — e tudo o que ela era.

Quando você nasceu, ela precisou aceitar o que não poderia mais ser mudado.
Precisou redefinir prioridades e o que era, para ela, um bom dia.
Ajustou a medida do quanto era possível fazer e o quanto abriria mão de fazer para si mesma.
Aprendeu a descansar em pausas de cinco segundos com os olhos fechados.
Regenerou energia respirando fundo três vezes enquanto você chorava.

Acreditou numa base invisível dentro dela, simplesmente por ter se tornado mãe.
E foi sua mãe, com tudo o que ela pôde ser.

Há uma palavra que sustenta os gestos colossais do amor materno: entrega.

Quando uma mulher consente que outro ser cresça em seu ventre, ela já conjugou o verbo da entrega, reservando para si apenas o cuidado de continuar.
Depois, continuará entregando noites, pulsos e dias futuros sem jamais calcular retorno: dará colo, dará conselho, dará silêncio, dará palavras.

Sua mãe não trocou bens — entregou-se inteira.
Se não foi suficiente, perdoe. Honre a entrega. Reconheça.

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Não seja você o ingrato.
Não cobre perfeição ou cura.
Reconheça a entrega.

Nem sempre ela foi a mais paciente, a mais disposta ou a mais justa?
Mas ela agiu movida por um impulso criador — e não por expectativa de recompensa.
E ela permaneceu.

Mesmo quando permanecer beirava o impossível.

Porque o verdadeiro valor de uma mãe não está nas certezas —
está na postura de continuar, mesmo quando tudo falha.
Mesmo sem garantias.
Mesmo sem testemunhas.
Mesmo sem aplauso.

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Amor de mãe não é reflexo das próprias carências projetadas no filho.
É presença que estimula o crescimento do outro.
É respeito às diferenças.
É incentivo à liberdade.

Mais do que sentimento: é prática.
É presença.
É compromisso.
É ação repetida que se transforma em cuidado.

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💖 A todas as mães e seus filhos, que seguem — mesmo sem garantias:

Por hoje, e especialmente neste domingo, fica o lembrete:
menos exigência, mais compreensão.

Porque, no fim das contas,
não há cargo mais imprescindível, improvável e maravilhoso do que ser mãe.

Às mães, principalmente à minha, dedico essa carta como uma pequena celebração:
Fomos criadas para converter tudo — tempo, talento, destino — em dom irrestrito.
Façamos isso com sabedoria e entrega plena.

✨🥂 Taças ao alto — e este brinde é todo de vocês!

Com toda minha admiração e reconhecimento,
Lucia Helena

📚 Leitura que não adoça, mas aquece
“A ridícula ideia de nunca mais te ver” — Rosa Montero
Um livro que mistura luto, maternidade, Marie Curie, humanidade e a dor crua de continuar. Um relato sensível e visceral, como o amor de uma mãe que permanece mesmo quando tudo já não faz sentido.

🎧 Microdose musical
"Mother" – Pink Floyd
Não é um hino materno tradicional. É uma carta torta, ambígua e dolorosa, feita pra pensar em todas as mães que erraram tentando acertar. E nos filhos que, mesmo feridos, continuam querendo o colo que faltou.

🎬 Microdose Audiovisual
Pequenos Incêndios por Toda Parte (Prime Video)
Uma série que expõe, com acidez elegante, as relações entre mães e filhos, erros e perdões.

💭 Microdose filosófica
Aqui vai uma filosofada plena, curta e afiada, para resgate de memória de emergência:

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